Ускользая тихим шелестом купеческих полотен,
Разрисовывая млечный путь громоздкой кистью снов,
Я пою в ночи для тех, кто среди сотен
Изнурен попыткой оказаться вновь
Тем, кем так хотелось быть когда то.
Тем, кто ныне прячет в веерах свой взгляд.
Тем, кому лишь единицы рады.
Тем, кто умирает канарейкою в плетях.